Adios calido fueguito.

Basta ya con el saloncito victoriano!

Se acabo!

El plan llevaba mucho tiempo colandose entre mis huracanes de ideas, solo hacia falta ponerlo en marcha.

Ah! las decisiones, son tan extranas. Uno puede pasar meses y meses queriendo tomar una, y de un dia para el otro, sin nada que en especial lo motive, chas! esta hecho.

Asi me paso a mi, y fue ayer a la noche. Sali a tomar aire frio en el exterior, y al volver junto al calido fueguito al que no me ata nada mas que el placer del calor, decidi marcharme. Necesito el frio, necesito estar alerta, no tener colchones ni colchonetas, disfrutarme en soledad.

Ultimamente el saloncito victoriano junto al fuego no me generaba mas que tristeza. Era droga destructiva, circulo vicioso. Volvia al saloncito para estar caliente, en el saloncito me deprimia, salia del saloncito y volvia a volver para no pasar frio, y me volvia entristecer, y volvia a salir y nunca dejaba de volver.

Pero nadie puede soportar mucho tiempo una relacion triste. Al final siempre es mejor volver afuera y pasar frio.

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Ocurrencia

Hay que ser muy disciplinado para disfrutar de un viaje sin rumbo. No?

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Identidad y Blablabla

Cuando vine a Irlanda me cambie el nombre. Queria saber que se sentia. No se siente nada.

O quiza es que elegi un mal nombre. O uno muy circunstancial. Todavia no se si me gustaria agregar pruebas a mi sentencia, desplazandome a un nuevo pais y eligiendome un nuevo nombre, menos impulsivo.

Lo que si se es:

Esta tarde estaba sentada en el jardin, fumando un cigarrito, y el gallo, que es todo un macho, se paseaba de arbusto en arbusto hinchando su plumaje irisado. De vez en cuando se detenia y me miraba, aunque los gallos mueven la cabeza asi y asa y miran tantas cosas que uno nunca sabe, cuando recibe la mirada del gallo, si realmente el nos esta prestando atencion o es un tic mas de su craneo punki.

Se supone que el gallo me miro. Y tuve unas ganas inmensas de que pasase algo fantastico, de que el gallo me dijese, alto y claro: Como te llamas?

Y me imagine a mi misma diciendole "Maria!".

Esto me hizo pensar en el porcentaje de verdad que hay en lo fantastico. Porque las cosas maravillosas o surreales parecen rodearnos de una especie de colchoncito de proteccion que es encantador. Creo que hay mas verdad en los entornos irreales. Entre tanta locura, uno no tiene miedo a decir quien es, a decir su nombre y su apellido sin preguntarse de donde vienen ni que representan.

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LA GRAN HUERTA EUROPEA

Plena recesión y la Comisión Europea anuncia que va a gastar 90 millones de euros para proveer de frutas y verduras gratis a los escolares de los estados miembro. Con ello pretenden: combatir la obesidad.

¿Cómo elevo una queja a la comisión?

¿No saben que es momento de ahorrar? Perdón: ¿No saben que es momento de ahorrar, específicamente en estupideces?

¿Hay alguna familia europea que no pueda afrontar un gasto en frutas y verduras para sus hijos?

¿Creen que los niños, esos niños que insultan a los profesores, que agraden a los compañeros, que graban con sus celulares mil y una formas de partirle el cráneo a un indigente, van a comerse una manzana porque es gratis?

¡Ah, berenjenas gratis! Sí, comamos, comamos berenjenas.

¡Mi madre me ha dado esta mañana cinco euros, voy a comprarme una hamburguesa!

¡Pero tío! ¿Qué dices? Cómete un pepino, que es gratis, y gasta los cinco euros en una clase de aerobic acuático.

No, así no.

¡Brócolis gratis! ¡Agarremos todos los que podamos! ¡Y lustremos el suelo con ellos, así la clase huele a pedo!

Así sí.

Así van a terminar todas las frutas y verduras generosamente repartidas por La Madre Naturaleza Europa, en la basura o en la cabeza o debajo del culo de profesores y alumnos.

Ahí van, en plena recesión, otros 90 millones invertidos ridículamente.

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¿Soy como el antagonista de los iconoclastas no?

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OM GURU VAJRADHARA SUMATI KIRTI SIDDHI HUNG

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Post de la Historia y la Lluvia.

Estoy inmóvil en mi habitación porque hay tantas direcciones que podría tomar esta tarde que no sé cuál seguir.

Dirás que escoja cualquiera, que es mejor que nada.

Pero no puedo, porque es Decisivo cuál tomo.

Me gustaría escribir una historia, pero hay tantas que no sé cuál empezar.

Tengo que elegir materias para mi posgrado, peor hay tantas que no sé cuáles escoger.

Me gustaría hacer un curso de arte dramático en Londres, pero es tan caro que no puedo.

Podría hacer uno en Madrid. O en Barcelona. Pero quiero actuar en inglés.

Antes de empezar las clases. Antes de empezar las clases quiero ir una semana a Viena, o Praga, o Italia, o Bélgica, o Grecia, o Londres.

Y en los próximos cinco años quiero ir a Asia. Sí o sí.

Esto ya lo dije, no sé para qué lo repito. En fin, la historia. Quiero escribir sobre la lluvia, el frío, la luz, los saloncitos victorianos de las relaciones cómodas y la heladera temblorosa, vieja, ruidosa y desesperante de los amores que matan, los que nunca mueren y por qué no mueren y qué se hace con ellos.

Podría escribir sobre Carmen, que tiene uno de estos amores. Y sobre Maggie, que no tiene ninguno. ¿Cómo es la vida de la gente que no tiene un amor que mata? ¿Qué se siente al no tener ningún cartel en el corazón?

Podría escribir sobre mi propio amor, que está en un saloncito con hoguera. Y sobre mi heladera ruidosa, ¡ah que ruidosa! Que no sé dónde vender, o regalar. Porque la regalaría, sí, la regalo. La regalaría pero ¡dios mío y qué hago con tanto silencio en la casa cuando ya no tenga una heladera que tiemble y rezongue?!

¿Y cómo entra la lluvia en mi historia? Porque tiene que haber lluvia. Hoy es un día de lluvia, podría empezar la historia con un narrador protagonista que empieza a escribir en un día de lluvia. Pero esto sería muy cliché y no explicaría por qué es tan importante la lluvia, estaría ahí sólo como inspiradora de un personaje sensiblón y melancólico.

Cuando pienso en escribir sobre la lluvia, lo único que quisiera es gritar ¡LLUVIA LLUVIA QUÉ HERMOSA ES LA LLUVIA!!

No quiero deliberar sobre la lluvia, buscarle significados, utilizarla para hacer avanzar la historia o para darle profundidad, enriquecerla o darle más dimensión. Sólo quiero alabarla porque es hermosa, porque el ruidito que hace es glorioso y porque de ella se desprende una luz mística que me exalta.

Quiero mostrar la lluvia, una y otra vez, sin decir ni ser nada más que lluvia, lluvia, lluvia.

Qué preocupante, lo que a mí me gustaría ser es Dios.

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Me siguen persiguiendo escritores famosos

Hoy fue un dia esplendido en Irlanda, uno de esos en los que el sol brilla y brilla y brilla durante mas de diez minutos. Cuando esto sucede, uno segrega una especie de adrenalina climatica, porque cuanto mas perseveran los rayos, mas aumentan las probabilidades de que la lluvia y las nubes se asomen.
Yo me pongo tensa y ansiosa y elucubro formas de disfrutar mejor de ese calorcito, que no puede durar mucho mas en una tierra de tiempo aguafiestas.
En eso andaba, sentada en la terraza, disenando angulos con mi cuerpo para sentir sol en un porcentaje mayor de piel. Tomando un te, ojeando el diario.
Y paso Julio Cortazar.
Iba caminando por la calle con un grupo de franceses mal vestidos que sacaban fotitos aca y alla. Me miro y, mientras los demas conversaban en frances, el paso rapidito y torcio la boca para decirme como en secreto:
"Te vi y mi cogazon empezo a palpitag como una patata fgita."
Quien, ademas de Cortazar, puede componer semejante metafora? Quien puede recitar un verso lindo al paso, torciendo la boca y abriendo los ojos azules de ovni y cocinando esas erres patinosas de argentino afrancesado, quien sino Cortazar?

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